Moría sin remedio. Yo lo sabía, ella también. Se me iba, se me iba.
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En Ucrania, cuando era niño, los inviernos eran tan crudos que para poder enterrar a los muertos había que usar una excavadora.
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Allí estaba él. Descoyuntado en un sillón de orejas, como un monarca que ha perdido la última batalla por salvar sus dominios, apagándose como un pabilo.
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El R.I.N.G. (Residencia Internacional de Nacionalistas Genuinos) es un moderno edificio de la calle Serrano, financiado, seguramente, con las donaciones millonarias de algún grupo terrorista, en el que se encuentra el Tricornio Verde, que es (quizás) el restaurante más exclusivo de la ciudad de Madrid.
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El hombre menudo y calvo aparta la vista de los cuadros que ha colocado apoyados en una de las paredes del sótano y se da la vuelta para mirar a su subordinado que se acerca a él. Parece cansado aunque en su rostro hay una sonrisa de satisfacción.
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Esa carretera, que en muchos puntos reproduce el itinerario de la via augusta, posibilitó tantas cruces de mayo, en Granada; tantas paellas donde Ayo, en Nerja; tantos patios de Córdoba. Pero volvamos al caso Martel, al caso del cuarto tercio.
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Accedí a la narración de lo sucedido de la boca del inspector Javier Salvatierra. Me contó que montaron guardia delante de la casa de mi padre durante más de un mes.
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Dicen que la adrenalina afina los sentidos. Hueles, oyes, sientes al máximo. Los músculos se tensan a punto de dar el salto y la vista te permite distinguir hasta los detalles más nimios. Como cuando la cocaína inunda tu cuerpo y te hace sentir dueño del mundo, o eso te hace creer.
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En este mundo de mal educados y de imbéciles con pretensiones absolutas que alguien te dé las gracias por algo resulta emocionante.
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Javier Salvatierra termina de hablar por teléfono y se guarda el móvil en el bolsillo. Durante unos segundos se queda en silencio e inmóvil dentro del coche, con la vista perdida más allá del cristal delantero, en algún punto indeterminado entre sus ojos y el lejano horizonte que ahora comienza a llenarse con los colores del amanecer.
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Salpico las hojas de papel con gotas de mi propia sangre.
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Ve al vor más envejecido, se mueve más despacio, como si hasta ese momento hubiese conseguido engañar al reloj y ahora éste se lo cobrase con creces. Lo que está claro es que su cerebro sigue siendo el mismo, no ha olvidado nada.
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Un día frío de pueblo, mientras las mujeres preparaban en la leña pote y tortos para la comida, empezó a contarles a los trabajadores del carbón allí congregados la Historia del pensamiento humano.
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De repente se abre la puerta de la habitación y entra la doctora Castillo Surroca con la noticia de que el equipo médico ha decidido darme el alta esa misma tarde.
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Me siento como una cloaca, un grito revuelto en sangre, como una cascada de nostalgia infantil, un huracán desvaneciéndose en mitad de los océanos.
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Alguien que no recuerdo escribió que el peligro de hablar consiste en el peligro de callar cuando nos apetece. Nunca he acabado de entender esa frase. En mi caso no es cuestión de apetitos, sino de callar por pura supervivencia.
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¡Ah, Señor!, el Amor llega de la misma forma que el relámpago. Es una pedrada contra el rosetón de la seguridad individual.
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Ha llegado el momento. Siempre había pensado que sabría asumirlo con dignidad y que echaría a volar mientras respiraba hondo, pero una ola de pánico me sube por las piernas y se me agarra a la garganta. Intento gritar.
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Me imagino un amanecer en mi alma, pero no escapo de la medianoche. Es mi religión.
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Nada más levantarse decidió que no era buena idea acudir a la fiesta del sábado con los cuadros robados.
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